На днях сидел с другом в кафе в Ставрополе, и за корейским супом мы обсуждали способ убийства в новом романе. Спорили. Я увлёкся и говорю:
-Нет, так не получится. Тут совсем другой ход нужен, чтобы сбить полицию с толку в самом начале.
А он мне в ответ:
— Скольких ты так уже прикончил?
— Этим способом ещё ни одного. Первый будет.
Мужчина за соседним столиком, слушавший нас, быстро доел свой «Том ям», поправил очки и, подозрительно косясь в нашу сторону, вышел.
Друг говорит:
— А вот пойдёт и сдаст. По нему же видно — доносчик. Правильный такой. Верхняя пуговичка на рубашечке застёгнута. Небось её престарелая мама гладила. Волос немытый. Не женат. Мятым носовым платочком рот вытирал, а не салфетками. Скажет, что слышал, как мы убийство планировали. Полиция же рядом. Адвокатская ксива у тебя с собой?
— Нет.
— Значит, придётся доказывать, что ты писатель. Удостоверение Союза писателей есть, или тоже не носишь?
— Не ношу.
— Будешь тогда книжки с сайта ЛитРес им отыскивать в телефоне.
Посмеялись, но как-то невесело.
Потом я ехал домой, а тот субъект интеллигентного вида всё не выходил у меня из головы. И я подумал, что сегодняшние доносчики на покойного краеведа Беликова или давно умершего писателя Сургучёва, должно быть, именно такие.

30.01.24