Открытые письма времён войны – история отдельная. Там каждое слово  читается по-другому, стоит только представить, что  автор послания мог  не дожить, пока весточка  дойдёт до получателя.

Сегодня моя двоюродная сестра Люба,  приехавшая  из Перми,  передала мне   две карточки  её отца и  моего дяди Николая Ивановича  Любенко, которому в ту пору  исполнился  21 год  (о нём я уже писал здесь). Он поздравляет  сестрицу Олю  с Днём Рождения и между делом, упоминает, что находится, как и прежде, на фронте и  участвует  в боях, а  недавно получил очередную медаль за взятие города Будапешта. Пишет, что письма от Ивана Ивановича (моего отца) получает часто, так же как и от папаши (моего дедушки). Для несведущих поясню, что в то время слова «папаша» и «мамаша» в сёлах считались уважительными и тёплыми. Они не имели того язвительного  оттенка, который  появился в речи  городских жителей позднего советского периода.

А третье открытое письмо, подаренное мне моей сестрой, написано уже моим отцом – двадцатипятилетним лейтенантом ВВС –  2 октября 1946 года.

Любенко Иван Иванович (1921-2001)

Любенко Иван Иванович (1921-2001)

Оно было послано домой в село Привольное Молотовского района  (теперь Красногвардейского)  моему дедушке (о нём я уже писал здесь).

К сожалению, не всё мои родственники вернулись живыми с последней войны. Приходили и похоронки. Одну из них  получила моя бабушка – Любенко (Побединцева) Акулина Павловна.

А вот  и письмо-треугольник. В нём рассказывается о последнем  периоде  жизни    дяди Фёдора.

Ф.И.Любенко (1913-?)

Ещё в 1941 году  Фёдор Иванович  Любенко попал в плен. В 1944-ом, узнав о приближении наших  войск, бежал от немцев  и попытался пробиться к своим. С тех пор о его судьбе   ничего не известно.

Всё, что я представил — осталось от моего деда. Письма, похоронки, поздравительные  открытки от сыновей и внуков,  он бережно складывал и хранил в простой коробке, а фотографии  висели на стенах.  Некоторые из них были наклеены на паспарту  ещё из дореволюционного, самого дорогого в то время  бристольского картона  и выполнены в размере «сabinet portrait».

Наша жизнь  бежит,  как вода в горной реке. Мы торопимся, боясь, что не успеем  сделать то, что сегодня кажется таким важным. Суетимся. Иногда здороваемся с кем-то на ходу, а потом, через некоторое время узнаём, что этого человека уже нет. Вздыхаем сокрушённо, вспоминая, что так и не поговорили с тем  самым старичком со светлым лицом, который  всегда с улыбкой посматривал, как  вы, спеша на  работу, гордо выезжали  из гаража на     серебристом   лендкрузере.  В кабинете  на   полках   растут и высятся дорогие   тома непрочитанных книг. Всё мечтаем, что когда-нибудь  начнём собирать  историю  предков и повесим в гостиной картину  с древом рода, но поздравить с Днём рождения единственную, живущую в далёком селе  тётю, конечно же,  забываем.  И так, постепенно, капля за каплей, испаряется  память, и рвутся навсегда  нити, связывающие поколения. А  может, всё-таки,  пора  остановиться?