Открытые письма времён войны – история отдельная. Там каждое слово читается по-другому, стоит только представить, что автор послания мог не дожить, пока весточка дойдёт до получателя.
Сегодня моя двоюродная сестра Люба, приехавшая из Перми, передала мне две карточки её отца и моего дяди Николая Ивановича Любенко, которому в ту пору исполнился 21 год (о нём я уже писал здесь).
Он поздравляет сестрицу Олю с Днём Рождения и между делом, упоминает, что находится, как и прежде, на фронте и участвует в боях, а недавно получил очередную медаль за взятие города Будапешта. 
Пишет, что письма от Ивана Ивановича (моего отца) получает часто, так же как и от папаши (моего дедушки). Для несведущих поясню, что в то время слова «папаша» и «мамаша» в сёлах считались уважительными и тёплыми. Они не имели того язвительного оттенка, который появился в речи городских жителей позднего советского периода.
А третье открытое письмо, подаренное мне моей сестрой, написано уже моим отцом – двадцатипятилетним лейтенантом ВВС – 2 октября 1946 года.
Любенко Иван Иванович (1921-2001)
Оно было послано домой в село Привольное Молотовского района (теперь Красногвардейского) моему дедушке (о нём я уже писал здесь).
К сожалению, не всё мои родственники вернулись живыми с последней войны. Приходили и похоронки.
Одну из них получила моя бабушка – Любенко (Побединцева) Акулина Павловна.
А вот и письмо-треугольник. В нём рассказывается о последнем периоде жизни дяди Фёдора.
Ф.И.Любенко (1913-?)
Ещё в 1941 году Фёдор Иванович Любенко попал в плен. В 1944-ом, узнав о приближении наших войск, бежал от немцев и попытался пробиться к своим. С тех пор о его судьбе ничего не известно.
Всё, что я представил — осталось от моего деда. Письма, похоронки, поздравительные открытки от сыновей и внуков, он бережно складывал и хранил в простой коробке, а фотографии висели на стенах. Некоторые из них были наклеены на паспарту ещё из дореволюционного, самого дорогого в то время бристольского картона и выполнены в размере «сabinet portrait».
Наша жизнь бежит, как вода в горной реке. Мы торопимся, боясь, что не успеем сделать то, что сегодня кажется таким важным. Суетимся. Иногда здороваемся с кем-то на ходу, а потом, через некоторое время узнаём, что этого человека уже нет. Вздыхаем сокрушённо, вспоминая, что так и не поговорили с тем самым старичком со светлым лицом, который всегда с улыбкой посматривал, как вы, спеша на работу, гордо выезжали из гаража на серебристом лендкрузере. В кабинете на полках растут и высятся дорогие тома непрочитанных книг. Всё мечтаем, что когда-нибудь начнём собирать историю предков и повесим в гостиной картину с древом рода, но поздравить с Днём рождения единственную, живущую в далёком селе тётю, конечно же, забываем. И так, постепенно, капля за каплей, испаряется память, и рвутся навсегда нити, связывающие поколения. А может, всё-таки, пора остановиться?
Оставьте комментарий